В привокзальном кафе я тихонько часы коротаю
В ожиданьи экспресса, что скоро помчится на юг.
Я страницы той книги, что жизнью зовется, листаю,
И которые мне прочитать недосуг.
Ее первые строчки написаны почерком ровным,
Словно кто-то писал их уверенно твердой рукой.
Тот отрезок пути называется жизненной прозой,
Только было в нем счастье, домашний уют и покой.
А вот эту страничку мне хочется вырвать из книги.
Прочитать снова текст, а потом навсегда позабыть.
Только Господом богом мне было даровано счастье
Вновь смеяться и плакать, надеяться, ждать и любить.
Эту книгу листать я сегодня немного устала….
Уходя – ухожу, за собою сжигая мосты.
Я хочу поменять эту старую книгу на новую.
Только поздно уже: у нее истрепались листы.
Книга жизни моей
© Copyright: Вера Мустафаева, 2012
Свидетельство о публикации №112012702089
Свидетельство о публикации №112012702089
Рецензии