***

Годы слипаются в мутный комок
И ускользают бесследно;
Я бы замедлил ход, если бы мог,
Но всё бегу к цели бледной.

И если где-то найдётся разрыв
Неумолимого хода момента,
То засмеюсь я, и плача навзрыд,
Запечатлюсь на живой фотоленте.


Рецензии