Её любил

Её любил сердцем открытым,
Её глаза, их серый страх,
И уголки губ приоткрытых,
И ямки солнца на щеках.

И выбирая путь тот млечный,
Который звал, как и она,
Он знал - ничто не длится вечно,
Он просто пил любовь до дна.

Ему хватало её взгляда,
Улыбки, брошенной во тьму,
И говорить даже не надо,
Что улыбалась не ему.

Он рисовал её как прежде,
Наверно год, а может два...
И жил попрежнему надеждой,
А получал в ответ слова.

Слова бездушные, прямые,
Без состраданья и тепла,
Слова жестокие и злые,
Какой она сама была.

Красавица с точеным станом,
И красота её - магнит.
И тело, запаха лаванды,
Но с сердцем твёрдым, как гранит.

Поэт, художник, музыкант -
Один навечно  у колена.
Похоронил он свой талант,
Из-за любви... но ждёт измена

Прошли года, он постарел,
Глаза его давно потухли,
Но лгать себе он не умел -
Малы ему чужие туфли.

Её предательство простил,
Но память больно ранит...
Поэт поэму посвятил,
Художник - портрет в раме.

А человек, почти седой,
Ей жизнь свою отдал,
И утекли года рекой,
А счастья он не знал.

Он помнит до сих пор её,
Живёт одной мечтой,
И может с ясной головой,
Да только с раненой душой.