Хандра

А дождь все норовит
Навеять грусть мне вновь.
Она пока что спит,
Но в жилах стынет кровь.

Субботний вечер стих,
Закат улегся спать.
Живет сейчас мой стих,
Хоть нечего писать.


Рецензии