Мелкий дождь моросит,
Не по сезону дожди,
Иду по улице, мокну, как неподвижный тростник…
Меня эта погода плющит,
Стал промокший и ватный,
Как мишка плюшевый.
Таю как сахар, в жидкой гуще.
Не сладко чего-то вдруг, стало, внутри меня,
Эту тоску внутри, на что-то бы выменял…
Простите вы меня,
Воду вылью всю,
Чтоб посуда стала порожней…
Наполню мыслями, строками, фразами,
Цветами, чёрными, тёмными, красными.
Выдавлю их изнутри, как с тюбика пасту.
Мыслями вернусь назад! забуду вас, я…
Никакой больше дружбы, простите, я пас!
Я в ярости, погода морозит,
Тоску навивает, свет тусклый, но острый,
И гроздьями злости, взорвусь в безысходности,
Да я такой, а вы хотели улыбок?
Стоп! Надоело, трясёт руки, всё тело,
Кода белым мелом, обведут асфальт,
Вокруг меня….
белым мелом
© Copyright: Владимир Будько, 2012
Свидетельство о публикации №112012600239
Свидетельство о публикации №112012600239
Рецензии
Пессимистическое произведение которое имеет место!
Алина Годына 27.01.2012 01:08 • Заявить о нарушении
Алина Годына 27.01.2012 01:08 • Заявить о нарушении