Что с нами...

Твой голос нынче пуст.
Душа, слов, не сумела
Коснуться, тех, что с уст…
И лист, остался белым,
Хоть есть на нём слова,
Но тоже, как-то пусто.
Знать и моя душа
Изломана… До хруста…

Пишу, а нет тепла,
Из сердца – по странице,
Что в строчках, но бела…
Душа… не возвратится…
И ты поёшь, но так,
Как-будто… неживая…
Какой нас тронул мрак.
Случилось, что, родная?..

Не бьётся пульс живой
Ни в строчках и не в песнях.
Неужто, мы, душой,
Живём в оковах тесных,
Что сами и куём,
Стреножить их пытаясь.
Не с этого ль, пред сном,
Молитвы шепчем, каясь…

   Оживи мою душу своей.
   Отзовись, прикоснись… Растревожа!..
   Чтобы боль моя стала… сильней.
   И твоя, на чуть-чуть, станет тоже…
   Я не знаю, как ты без меня,
   Но вот мне, без тебя, очень плохо!..
   Где я сны, вновь листаю, браня,
   Не сдержавши… тоскливого вздоха…


Рецензии