Неустроенность этого мира,
Неухоженность чьей-то души.
Мы, как мышки, сидим по квартирам,
Неуверенно вертим ножи.
Неосознанно зубками точим
Карандашики мести своей.
Час придет - этот мир обесточим, -
В тишине, и без света - милей...
Неухоженность этого мира,
Беспринципность какой-то души,
Постижимость любого кумира
Вдруг придет, - и в ту пропасть, во ржи.....
И наточенным ножиком срежем
Стебельки. Не сложиться им в сноп.
Наплетем мы венок и положим
В память Мастеру Танца. Во гроб.
Памяти Игоря Моисеева
© Copyright: Елена Кэтс, 2012
Свидетельство о публикации №112012507710
Свидетельство о публикации №112012507710
Рецензии