скользит холодный луч,
застыли звуки
и в душной темноте
лишь молится скрипичный ключ...
как много не умеют мои руки
но, что ж поделаешь,
когда любовь - помеха
проходит, словно мысль,
так быстротечно,
а дети - эхо,
оставшееся от любви навечно
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.