Плоды рябины вдышались в сопатку,
черноплодный лекарь наполнил ведро,
а над головой розовой взрывчаткой
решился измученный насущный вопрос.
А в прозяблых вечерах осенний вой
понятным хочется, а не услышанным
в ставнях домишек накрыться фольгой,
с хриплым дыханием падать на крыши.
Разочарованный фонарь блёклой тенью
лёг на причёсанной граблями грядке,
ничто не воспрепятствует рожденью
мелодии сверчка забытой бродяге.
А в душах завьётся незыблемый сон
мащённый цветами, мастистый почётом,
как глухой на плесу рукавистый затон
закаялся ранней порошей и мёдом.
24 октября 2010 Белые Столбы
Плоды рябины вдышались в сопатку
© Copyright: Артём Ашэль, 2012
Свидетельство о публикации №112012408704
Свидетельство о публикации №112012408704
Рецензии