Ишол он, голову повесил.
Забыв о ласке и любви.
Кончалось всё, но он был весел
Хоть знал, куда его вели
Остановились вдруг у стенки,
Слышны лишь мерзкие слова,
А на лице борьбы оттенки
И так болела голова.
Над ним вина не нависала.
Не знал, за что сюда попал
И только молча, мать страдала,
Отец прости всё повторял.
Подходит гордо стражник правды,
Снимает путы из пличей.
Они без скорби, но и не рады.
Им не к чему кресты церквей.
Им всё ровно, что дальше будет,
Не знают даже кто такой,
Он выстрелит, да и забудет.
Вернется к вечеру домой,
А ты умрешь и душу сгубишь
Скитаньем по своих краях.
Ведь ты до боли землю любишь!
Ты защищал её в боях,
Ты защищал свои оковы,
Ты защищал врагов, друзей.
Они теперь живы, здоровы,
А ты погибнешь как плебей.
Раздался выстрел, подкосился,
Упал на землю притаясь.
Как будто к ней назад просился.
Он умер, смерти не боясь.
Смертник
© Copyright: Владимир Ворона, 2012
Свидетельство о публикации №112012405334
Свидетельство о публикации №112012405334
Рецензии