Срок приходит...

Срок приходит – человек умирает.
Что он здесь, на Земле, оставляет?
Повезёт – то рыжих детишек,
выросших давно из штанишек,
дерево, а может целую рощу,
собственный дом, жену и тёщу,
и вектор собственного движения
по судьбоносной стезе скольжения,
материальное приобретённое
перед кончиной уже удалённое,
одежду, в которую был одет,
подушку, покрывало и цветов букет
(то-то будет доволен скелет –
лучшей для него утехи нет),
и своё уставшее бренное тело
до которого нет никакого уж дела.

Я пальцем потрогал свой мудрый нос
и по-иному прозвучал вопрос:
«Если человек вдруг умирает,
что ТУДА с собою он забирает?».
А вот этого, тут честно признаю,
ничего уверенно я и не знаю.
Лично я забрал бы запахи свежего хлеба,
вспоминал бы сиянье – сполохи звёздного неба,
ласкающий душу рассыпчатый смех,
от поцелуев сладкий на ресницах снег,
величавость речных раздолий
и аромат цветущих магнолий –
всё что чувствовал, обонял и осязал
обязательно с собою ТУДА бы забрал.
И вот если бы это с собою забрал
и ТАМ всё это в себя вобрал,
то я бы вам с оказией одной
дал бы знать, что всё это со мной.