Вытри мне сопла -
Я ракетой с тобой улететь не способен -
И растёкся мой пыл.
Сота -
Мой мир. Он особен:
Он есть между “будет” и “был”.
И своими тупыми углами
Прикасаясь к твоим - тупым,
Он искрил и горел углями,
Но потух и оставил дым.
И теперь всё разборчиво слышно,
Ясно
В тёмной пещере,
Откуда ты гневной вспышкой,
Встряской
Вышла, исчезнув.
Искрил
© Copyright: Иван Лозинский, 2012
Свидетельство о публикации №112012309493
Свидетельство о публикации №112012309493
Рецензии
