Художник...

Пропуская через себя, окружающий мир
Подбирая, не торопя, цвета из палитр
И всё сразу оживает, как наяву
Но рисую снова, ломая голову
И потихоньку погружаюсь, в атмосферу серую
Где нет места добру и доверию
Медленно тускнеет свет, я чего-то жду
Сгущаются тучи на небе, значит быть дождю
Пережду, и с новыми силами рисую заново
Нарушая правила, но поступая правильно
Беру новую кисть, и яркие краски
Стирая грустные маски, прогоняя ненастья
Художник пишет картины, из радости и грусти
Значит и стихи, могут быть искусством
Слово, колит как нож глубоко в грудь
Но и способно подарить, что нельзя вернуть
Строки разные, грязные порою
Красивые как розы, или дерзкие с кровью
Вдыхаю жизнь, в лист, белой бумаги
Начало новой повести, с прекрасными стихами
Ну как же всё реально, не верю глазам
Потому что это всё, пережил сам
И понял, я в этих строках, и они во мне
А без них одиноко, как будто горю в огне
Я тону, и иду ко дну в серых буднях
А стихи дают руку и освещают путь мне
Судьбы некоторых людей, не пересекутся
Но через стихи, ты чувствуешь, мой ритм пульса
Мы с тобой рядом, через расстояние
С одним взглядом и замрём на одном дыхании...