Капельки пота

    Ночь, душная июльская ночь. Даже комары перестали кусаться. Жара спала. Но не сильно. Прохлады не ощущалось.
    Они продолжали лежать, обнявшись, на мятой простыни. Покрывало во время последней прелюдии сползло на пол. Два обнажённых тела в темной комнате, больше никого. Только слабый лунный свет, пробившись сквозь шторы, озарял их изгибы, ложбинки, округлости и впадины. Жарко. Места, где они соприкасались, друг с другом становились влажными, скользкими. Её волосы ворохом расстелились на подушку. Он в сотый раз гладил её ладонью. Она улыбалась сквозь полудрёму и сон. Скоро утро, а они совсем еще не спали. Он вновь и вновь стал целовать её. Её ставшую солёной и липкой, но такой сладкой для него. Для него одного.
      Они давно сбились со счёта, зачем им считать сколько раз и как это было… Им хорошо и больше ничего не надо.
      Луна давно скрылась, светало. Лучи зари врывались в небольшую комнату, вестником безразличного утра. Безразличного ко всему что было здесь, ко всему что было  скрыто ночной темнотой. А они продолжали лежать, обнявшись, обессилев от такой короткой и такой длинной летней ночи. Длинной только для двоих. Для неё и для него. Беспомощно, картинно свисали руки и ноги. Разметав длинные светлые волосы, по мокрой простыни, по подушкам, разбросав локоны как цветы или травы, она продолжала сладко спать. Только маленькие  капельки пота, выступали на её лбу. Следы былой радости и усталости. Маленькие словно венец ночной волшебницы, небрежно брошенный на неё мимоходом. Такие они маленькие, сладко-солёные капельки ночного пота…