ПОЭТУ.
Наш путь с тобой, тернист и мрачен,
Удачу, славу не испить.
Судьбою Бог нам предназначил,
Произведения творить.
Пойми, ему всё сверху видно
И знает точно Он о нас.
Не даст Он нам с тобою славу,
На том кончаю я свой сказ.
Постскриптум
А что сказать, ведь так в России,
Не могут их всегда понять,
Их почитают, уважают,
Когда сумеют жизнь отнять.
Потом оплакивают стоя,
Тельняшки над могилой рвут,
А где же, вы родные были?
Когда вершился жизни суд.
Когда поэт, или сказатель,
На хлебе чёрном и воде,
Он создавал свои творенья,
Дурак, кричали вы везде.
Связавши руки, били в морду,
Топтали слово сапогом,
Но жизнь ушла, душа отпела,
И вы клянётесь уж, в другом.
А он ведь к вам, и не за славой,
Не за наградой, просто жил.
Просил вас, просто не мешайте
И он бы больше сотворил.
Не за славу
© Copyright: Шпаков Юрий Владимирович, 2012
Свидетельство о публикации №112012305455
Свидетельство о публикации №112012305455
Рецензии