Я ходил по углам, огоньками следили окурки.
Я шептал ей слова, что меняют порой мирозданье.
Я мечту собирал из осколков, изранивших руки.
Я вытягивал ленточки кожи, плетя ей признанье.
Я пытался заставить звучать ею каждое слово,
Обращаясь за мудростью к душам умерших поэтов.
И страшась, что не примет из рук моих дара такого,
Я растягивал время, и рвал словно клейкую ленту.
Я стоял на краю между сном и горячечным бредом
Я смотрел ей в глаза, и дыханье в груди застывало.
Я кричал! Я срывая печати кричал ей об этом!!!!!!!!!!!
... Но я молча кричал... И она ни о чём не узнала...
Не узнала
© Copyright: Миаполло, 2012
Свидетельство о публикации №112012300161
Свидетельство о публикации №112012300161
Рецензии