Малистро

Накрапывает дождь и …
Девяносто полуовальных капель
стремительно возносят к небу
сто тридцать восемь тысяч жизней,
кирпичную нищая стену.
И ручейками бренной плоти
стекают вниз по вертикали красной
в серо-цементные долины две песчинки,
смотря на открывающийся мир с опаской.

    Вот ветер завывает и …
В безумном танце сошлись трое.
Листок дубовый, фантик от конфеты, нитка
двести двенадцать раз они кружились.
Не больше и не меньше, понимая,
что все вокруг них есть – одна ошибка.
Что они есть не те, кем их считают.
Они система: три планеты, солнце,
чью роль играет доля золотого
иль нет – не очень подлинного слитка.
Коим чрез пару лет на плитке
напишут три заветных слова.

    Лучи терзают землю и …
Сквозь час игры тепла на мокрой глине
сдается мать-земля под гнетом солнца, ветра.
И странный паучок плетет неспешно
полотнище из трещин, глядя в недра
всего-то лишь на пару сантиметров.

    Смотрю вокруг я и …
Не вижу, озаряя все вокруг.
Ни ветра, что из фанта, нитки, дубового листа
осмелился систему сотворить.
Ни солнца с пауком, что так несчадно
из глины трещины стали лепить.
Ни двух песчинок, что с дождем на пару
решили вдруг на стенке не грустить.
   Не вижу – вот и все,
   Нельзя меня винить!

    Но как же в данный час найти мне оправдание действиям своим?
    Конечно же! Придумаю название. Не пропадать ведь им…
    Пускай зовутся написанные мною бредни – Малистро!
    Ну, вот конец стихотворения и рифма на конце – бистро…