Римское...

Мягкое зимнее солнце,
Скатываясь к земле,
Неким руинам древним
Лишь добавляет тайны,
Жирные римские голуби
Нежатся на окне,
Машут крылами,
В пару к открытым ставням.
Мир, где шатры из пиний
Дарят приют в тени
Разным прохожим,
Шедшим по всем дорогам,
В городе вечном этом
Чувствуешь - ты не один,
И никогда судьбу
Не будешь просить о многом.

В жизни всё очень просто:
Жизнь хороша, пока
Хлеба довольно нам
В ломтиках помидоров,
Чистой воды довольно:
Маленького глотка,
Что с акведуком древним
Нам подарили горы.
И теперь, поверишь,
Всё там же вода бежит
Древним руслом, как будто боясь остаться,
Чтобы в этих потоках света свой миг прожить,
Всею сотнею римских фонтанчиков
Расплескаться…

Солнце, правда, здесь очень мягкое,
Потому,
Согревает нас, как горящий огонь в печурке,
Словно гладит ласково, глубину
Придаёт стенам, трещинам, штукатурке,
Этим кошкам в развалинах,
Что лежат,
Так, как будто хранят неземную тайну,
На туристов бросить боятся взгляд,
Будто - Раз! - и выдадут всё случайно.

Даже лица здесь… Обожжённые,
Нет смуглей.
Будто год покрывались густым загаром,
Эти кудри чёрные -
Все в смоле.
Расцвели художества здесь недаром!
И любой ребёнок случайный здесь
Ангелочком смотрится Рафаэля
Да и сам он, вроде бы, где-то есть,
Проезжал недавно, на той неделе.

Этот Рим, однако,
Так прост на вид,
Твою душу он ловит совсем не сразу,
В переулочках тайны свои хранит,
Полутёмных, сырых,
Недоступных чужому глазу…
Где-то там, в сердцевине,
В середине путей Земли…
На булыжнике ли,
На каком-то обломке античном
На беспечных прохожих случайных
На миг взгляни,
И пойми, что теперь
Будет всё в твоей жизни отлично.

Погляди вокруг,
В черноту ночей погляди,
На фальшивыми сумками
В ней торгующих
Сенегальцев,
Вот толпа идёт –
Погляди!– в ней идут одни
Бесконечных римских ночей
Скитальцы.
Пантеон стоит,
С Пантеоном стоит толпа,
Что ему толпа,
Если вечность проходит мимо?..
Убежишь в метро.
Но и там набежит волна,
В перехлестье путей
Заиграет вдруг «Хава-нагила»…

То ли римский еврей, а то…
То ли просто безденежный итальянец,
Со своею скрипочкой к нам в метро –
Как с небес слетевший во тьму посланец.
Он играет так, что идти назад
Так ли, вдруг подумаешь, необходимо?
Видно, в музыке той
Есть какой-то особый лад,
Бесконечная тайна попавшего в вечность Рима.

Опускается ночь.
И лучей от луны пучок
Вырывает из тьмы
Некий портик, кусок колонны…
Ты идёшь домой,
И в тебе тот поёт смычок,
Ты идёшь домой,
В бесконечную жизнь влюбленный.
Самолёт летит,
С ним ты завтра летишь назад,
Рим идёт с тобой,
Он не просит тебя остаться,
Потому жив в тебе
Этой самый особый лад,
И пока он жив –
Не приходится расставаться…

Ноябрь 2010 г.