Всю жизнь просил я милости утех
И впроголодь бывало.
Я рисовал её портрет,
Бросая тень на белый свет.
И руки бы должны дрожать,
Ведь не хотела мать рожать.
Но, вышло не до срока.
И вот теперь художник я, писатель рока.
Мой волос редок, с похмелья голова
И мозг плетёт беззубые слова,
Но тут она и тень бросает свет.
Нарисовал её я в двадцать юных лет.
Я был бы мастер, если бы не лень.
Я был бы счастлив, если бы не тень,
Она стирает, убивает свет.
Вначале было слово, ответа нет.
Вначале было слово...
© Copyright: Бархан Рам, 2012
Свидетельство о публикации №112012310529
Свидетельство о публикации №112012310529
Рецензии