не могу я писать о любви.
чистой,светлой,невыжженой.мне же
боль близка,что съедает кишки.
мне приятней писать про обиды.
все о них уж прочитаны книжки.
эта боль мне родней,чем любовь.
все она занимает полки.
ну и пусть от нее стынет кровь,
в моем доме всегда есть иголки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.