Четверг

Под тёплым покрывалом кожи
За мраморным изгибом труб
Скулит забившийся от стужи
Истерзанной души лоскут

Потоками густой печали
Ударом молота в груди
Сочатся сквозь завесов веки
Бессмысленные скорби дни

На кончиках дрожащих пальцев
В ладони линии судьбы
Прорежут скомканное завтра
Вчерашний некролог мечты.


Рецензии