Четверг
За мраморным изгибом труб
Скулит забившийся от стужи
Истерзанной души лоскут
Потоками густой печали
Ударом молота в груди
Сочатся сквозь завесов веки
Бессмысленные скорби дни
На кончиках дрожащих пальцев
В ладони линии судьбы
Прорежут скомканное завтра
Вчерашний некролог мечты.
Свидетельство о публикации №112012208629