Скрою из слов себе рубашку,
Для вечной и всесильной тьмы.
Раскрыв всю душу, нараспашку,
В час предначертанной судьбы.
Медленно, рукой тяжелой,
Сшиваю мысли я словами.
Гонимый страшною судьбою,
Страдаю, молча, над стихами.
Склоняясь над столом дубовым,
Я впадаю в жуткий страх,
С твоим голосом знакомым,
Тычусь по углам, впотьмах.
Бьет рифма до скользкого пота,
Как эхо в четырех стенах.
Стихи - это боль поэта...
Спасение - в твоих глазах.
В своих снах
© Copyright: Айс-Берг, 2012
Свидетельство о публикации №112012208191
Свидетельство о публикации №112012208191
Рецензии