Во мне поэт живёт? Он еле дышит...

Во мне поэт живёт? он еле дышит..
видать ему ещё совсем не скоро,
будто каждый раз посмертно пишет,
каждый раз опять и снова,
о том что безудержно тревожит,
о всех тех свойствах глубины,
по-другому просто жить не может:
в душе его занозы, шрамы и рубцы,
и вымучены днями строки
за всё что искренно любил,
он обманул положенные сроки,
всемирные маршруты сократил,
немногое видел, над чем размышлял
и редко был взгляд его тронут,
многих он слушал, а коим внимал
после чего даже был вздрогнут,
то лишь явилось ему наставленьем:
не столь заманчив внешний признак,
каким может быть заблужденьем
доверие, а прощанье - капризом,
какие же слёзы могут пролиться,
о том чему верил и чем дорожил,
о том чтобы тёплое смогло раскалиться,
чтобы счастливилось что возлюбил,
ведь это немного...бывает и хуже:
если напрасным стало старанье,
надобность некогда стала не нужной
и уже не греет воспоминанье,
пока что он жив и до сих пор
не знает как высказаться проще,
ему всё также пишет приговор
его впечатлительный почерк.