Есенин в Москве, проходит по Площади Красной,
Цилиндр надвинут, ласкает его ветерок.
Сюда он приехал, я дума, совсем не напрасно,
Приветливо встретил поэта родного народ.
Народный поэт, какое большое созвучье,
С великой Россией, что он так безумно любил.
Народный поэт, что может быть чище и лучше,
Минуло сто десять, но кто же его позабыл.
Его узнавали по трости, и светлым кудрям,
Стихи его пели, читали, бывало, до крика.
А кем был он сам, а кем же Есенин был сам?
Конечно ж, поэтом, любимым, родным и великим.
Он тростью стегал его обдувающий ветер,
Осенние листья размётывал в стороны, ввысь.
Сто лет не рождала Россия великих поэтов,
Но годы его, невзначай, стороной пронеслись.
Несли по земле шальные, наверное, кони,
Не думал о том, что ждёт его там, впереди.
Но смерть так быстра, она его вскоре догонит,
И сердце остынет в совсем ещё юной груди.
Есенин в москве
© Copyright: Василий Потапенко, 2012
Свидетельство о публикации №112012203668
Свидетельство о публикации №112012203668
Рецензии