Свои стихи...

Свои стихи, как календарь,
Листаю я за год истекший.
Бывало, так сидит звонарь,
Опустошенный и оглохший.
                В безмолвную глядит он мглу,
                Лишенный радости и сил,
                В неведении, что по нему,
                Уж тоже кто-то отзвонил!


Рецензии