Поднимались лебеди над бором
И летели в южные края,
Уходила в тень за косогором
Сторона, родимая моя.
Может быть, себя осиротелой
Ощутит округа невзначай,
И летит над озимью, замшелой,
Чьё-то заунывное: - "...ащ-щай..."
Торопились пташечки и птицы,
И стонали гулко провода:
- "Пусть же каждый снова возвратится,
Раз нельзя остаться навсегда!"
Мы ещё не высохли от горя,
И немой наказ летящим дан -
Прокричать о нашем косогоре,
Пролетая днём Афганистан.
Отлет
© Copyright: Фридрих Миллер, 2012
Свидетельство о публикации №112012201826
Свидетельство о публикации №112012201826
Рецензии