Всем гребцам, совершившим путь из варягов в греки,
Снятся черные, черные, черные реки.
Там, плюя на раков, обол, ОПЕК,
Едет древний грек.
Над античным адом - стеклянный звон и горят покрышки.
Шаг за шагом черпают Ахеронт штанговые вышки,
И пейзаж, подцвеченный кумачом,
Слишком черный, че...
Отвлеченные мысли, излучины, переправы.
Четким росчерком над плечом отмечая траур,
Зачерпни в бутылку, воткни фитиль
И скажи: лети.
Памяти Маркелова
© Copyright: Ольга Таболина, 2012
Свидетельство о публикации №112012109077
Свидетельство о публикации №112012109077
Рецензии
