Сам себе декабрист, в провинции нам фигово,
Здесь связать горсть слов сложней, чем срубить грина.
Затихает многоязыкий столичный говор,
Кое-где пробивается мат, потом - тишина.
И какие слова для этой сквозной дороги,
Впавших в спячку районов и ровесниц-рябин.
Стоп, приехали. "Стольника хватит?" "О, это много."
"Ничего, округлим".
И смахнувший нас, катится мир like a rolling stone.
Порастает быльем картошка, сложенная в гараж.
А лирический герой прозревает, что он
Не трагический, а хтонический персонаж.
Сам себе декабрист...
© Copyright: Ольга Таболина, 2012
Свидетельство о публикации №112012109055
Свидетельство о публикации №112012109055
Рецензии
