Здесь коротают вечер в разговорах,
Прокладывают путь по карте вин,
И завывает джаз. Еще не скоро
Объявят карантин...
Пускай, корпя, очередной ужастик
Нам посвящают лучшие умы,
Каких на нас ни налепите свастик -
Мы первые, кто гибнет от чумы.
Пусть попрекают званием плебейским,
Гламурное бабье воротит нос,
И политолог спорит с полицейским,
Откуда нас так много развелось.
А их высоколобое потомство,
Забив на устремленья пап и мам,
Уйдя в очередное фармазонство,
Прокладывает путь к иным мирам.
Мы остаемся. Здесь предельно ясно,
Что нам не рад ни тот, ни этот свет,
Что беззащитно стынущее мясо,
А столько нищих душ и вовсе нет.
И потому, до таинств неохочи,
Беспечное помойное зверье,
В ущерб эстетам, мы не любим ночи
И внутренне чуждаемся ее.
И множится отчаянная стая,
Объедки, схрон привычного тряпья
И грязный неуют предпочитая
Величию ее небытия.
Крысы
© Copyright: Ольга Таболина, 2012
Свидетельство о публикации №112012109027
Свидетельство о публикации №112012109027
Рецензии