Мы имеем одно лишь счастье-прах,
Наше горе-ничтожности страх.
Наш стимул жить-бренность миров,
А наш вес-тяжесть оков.
Руки наши избиты в кровь.
Нюх и слух наши резала новь,
В коей не было места войне,
Где было дано всё тебе лишь и мне.
Нас пугало отсутствие зла.
Исчезала, металась, врала,
Пропадала, сходила на "нет",
А сходя, устремлялась нам вслед
Та причина, что тихо пугала,
Напугав, нас назад возвращала,
Та фантазия нашей мечты,
Где был только я, только ты.
Мечта
© Copyright: Михчъ, 2012
Свидетельство о публикации №112012108047
Свидетельство о публикации №112012108047
Рецензии
