на середине зимы

у меня вовсе нет вдохновения,
да и муза не дружит со мной.
в строгом фраке сидит воскресение
за столом и качает ногой.
"вижу крыши - белы, будто истина.
зиму Ося чеканил не зря.
мне бы тоже ковер белый выстилать,
в чашке мне б заморозить моря.
снег блажит: оккупировал плоскости,
всякий куст одарил бахромой,
раньше ночью ходил, будто с робости,
нынче стал как хозяин, как свой.
всё бело: провода и прохожие
(и ресницы, и мысли у них),
только мы всё с тобой непохожие:
антиснежен костюм твой, старик.
..видишь, улицу, рельсы трамвайные?
там от каждого друга ждет весть
только добрая, только случайная,
там улыбки немыслимо счесть.
а по этой идешь, озираешься,
ждешь, что кто-то окликнет тебя
или нож всадит в спину. стараешься
не вскричать, до развилки дойдя.
..этот снег - будто благословение,
будто сыплет мука в решето.."
на часы посмотрев, воскресение
попрощалось и тут же прошло.

(дни идут. я подражаю Лао)