Напишу сотни тысяч строчек.
Им гореть сквозь мили к тебе.
Среди не раз поставленных точек
Я ищу оправданья себе.
Через чёрный, но солнечный вторник
Ты напой мне молитву свою.
Снова слёзы, рассвет, подоконник...
И в стекло молча носом клюю.
Поклянись мне подняться неслышно,
Когда шум за кулисы уйдёт.
Я навзрыд прокричу "Не вышло!",
Как твой голос до сердца дойдёт.
Постучишь ненавязчиво в клетку,
Где заброшенным серым комком
Позабыл в ноль седьмом эту детку,
Что трясётся в шкафе моём.
Отряхни от безчуственных паклей,
Покажи снова миру себя!
Пусть цыганка с колодой пентаклей
Нагадает успех не шутя.
Мой маршрут- по следам твоих ранних
Многочисленных детских побед.
Горит ложь. Обрыв на окраине,
Где обиды сойдутся на нет.
Atsoul 2
© Copyright: Карин Краус, 2012
Свидетельство о публикации №112012008643
Свидетельство о публикации №112012008643
Рецензии