Ступаем мы , до тени - сто шагов !
Слова лучатся порохом баварды ,
Полки в ружье ! Нас призывает Бог
Плодов отведать саксаула правды .
Цвела пустынь . лежали с другом мы ,
Вкусив пыли , изысканной с - речами ,
От жреческой повозки : где - то в ней
Остался дым сокрушенных идей
Не больше слов и пороха - не надо .
Вот старыя таверна . Сто шагов
Плестися к ней , грудь разрывает кашель.
И в воздухе победное умри
Уже - не наше .
- Налей хозяин ! Дым окороков
Напомнил тетушку ; уже немного лутьше .
И от пальбы до шeпота вина
Судьба становится отчетливей виднa
Наполним друг ? ! Вот так , намного лутьше !
***
© Copyright: Кожуховский Бурда, 2012
Свидетельство о публикации №112012006031
Свидетельство о публикации №112012006031
Рецензии
