Октябрь, день тринадцатый,
И не к чему придраться мне.
А есть что – ерунда:
Живем мы не туда,
Где кровообращение
Лишь достает до шейного.
Кружится голова
И слышу я слова:
«Сегодня будет ветрено
До половины третьего»
Вот-вот и лес раздет,
Нет смысла нам радеть,
Моля у Бога милости –
Должны все это вынести:
Разлуку, муку, стон,
Пустой о прошлом сон.
Октябрь
© Copyright: Леонид Герт, 2012
Свидетельство о публикации №112012002108
Свидетельство о публикации №112012002108
Рецензии