Осенью совсем по особенному пишется...

Осенью совсем по особенному пишется...
Как-то необычно легко...
Хочется взять все свои мысли и начеркать на бумаге,...
писать, писать,.... писать не останавливаясь....
не пропуская не одной мысли, ни одного чувства,.. ни одного воспоминания...
писать, пока не опустеет душа, сердце, память...

А потом взять, и не успев поставить точку, рухнуть.
Бездыханно.
снося все свои наброски, подготовки и какие-то завершенные картины: портреты, пейзажи, абстракция... это будет уже не важно, перевернуть на покрывало незакрытые краски, упадут и рассыпятся по полу кисти и карандаши....

и читая последнюю повесть, каждый найдет там частичку себя, историю одного или нескольких дней, вы будите как-будто перелистывать фотоальбом и раз за разом вспоминать наши разговоры или прикосновения. Очень бы хотелось, если хоть один в мире человек, почувствовал там глубоко-глубоко боль - от ностальгии, от того, что время не вернуть, поступки и слова тоже и что ничего-ничего нельзя возвратить. к сожалению, а может быть и к счастью траектория наша движется по одному направлению, которое обозначается - вперед.

может, быть если бы нам удалось повернуть время вспять и мы бы решили поменять то или иное свое действие,... не обидеть человека, не сказать да, не пройти мимо того парка, или успеть на тот трамвай  -  и все бы пошло по иной траектории так же  вперед - но только чуть правее и левее... а кто знает как было бы там: хорошо, счастливо, больно или одиноко? были бы те люди с тобой или появились другие? но мы никогда не сможем ответить себе на эти вопросы, так как дается нам только один выбор и один путь.

один путь  - это очень важно и надо осторожно подходить к каждому действию, помня, что дороги назад никогда не будет, что людей потерявших на пути никогда не вернуть, что своим даже словом можно поломать траектории тех, кто искренне и по честному любит, любить можно всех и каждого по разному. помнить, что только однажды ты сможешь пройти этот путь.


задумаются, прочитают, а кто-то сразу забудет, выкинет и пойдет по своей траттории дальше. кто-то наверное кидая горсть земли поплачет, вспомнит на следующий год и через два, а потом благополучно пойдет вперед дальше по своей траектории. это на самом деле не страшно. ведь зачем вспоминать то, что никогда не сможет больше двигаться вперед. страшно когда вот так тебя забывают, когда ты еще движешься по своей траектории, движешься рядом с ними и отдаешь свое тепло, а в ответ получаешь лишь холод, холод умноженный на два.

и вот именно тот холод разъедает тебя изнутри. и тепло вроде бы борется и начинает болеть сердце, ведь каждый уходящий вот так просто, забывающий тебя, забирает частичку навсегда, отрывает и на месте образуется рана, она конечно стягивается со временем, но не до конца, и пропускает, особенно в дожди эту боль, но еще больнее, когда твоя траектория пересекается с другими и вот те пытаются забыть, не приносят тепла, лишь иногда, как спичка едва загоревшаяся на ветру и сразу погаснувшая, вроде бы согрела, а нет обожгла, и так борется тепло внутри, сражается, но холода слишком много. и в один момент свет гаснет и время останавливается. а твоя траектория стирается ластиком и впереди лишь пустой лист бумаги, который никогда не будет расписан.

и пока этого не случилось, думаю, каждый должен задуматься, хочет ли он читать некрологи своих близких. или пока время нам еще дает шагать по своей траектории, может следует быть  внимательнее и не тушить тепло другого...

Осенью всегда просто дышится после написанного.
Особенно если потом выходишь в парк, осенью легче говорить со своими мыслями.

                Марла Зингер                25.10.2011 г. 17-25