Догорают оплывшие свечи,
Тень ложится от Ваших ресниц,
А вокруг чьи-то вздохи и речи,
Тихий шепот взволнованных лиц…
Говорят, что Вас жизнь баловала
И чужды были горести Вам,
Что судьба Вам, играя, давала,
Все, что Вы пожелали, мадам…
Почему ж Вы так рано устали,
Разве славу нести тяжело?
Вы ушли, никому не сказали,
Никому, никогда, ничего…
Люди Золушкой Вас называли,
Вы из сказки пришли в этот мир…
И ушли, никому не сказали
Неразгаданной тайны, кумир…
Вы лежите в гробу, как невеста,
В подвенечном уборе своем,
Разве ль в мире Вам не было места,
Было ль мало Вам счастья вдвоем?
Но суровы уста молчаливые,
Ничего не промолвят в ответ…
И кого Вы, быть может, любили,
Знает только последний рассвет…
Вечер темными крыльями машет,
Тень ложится от ваших ресниц,
Ни прочтет и никто не расскажет,
Вашей жизни последних страниц…
На смерть Мэрилин Монро
© Copyright: Валентина Замула, 2012
Свидетельство о публикации №112011902055
Свидетельство о публикации №112011902055
Рецензии