Февральский конкурс. 9 обзор. Андрей Данилов

Просьба ко всем читателям выбрать из двенадцати, представленных в обзоре стихов, одно, которое вы считаете самым лучшим, и разместить в своей рецензии под обзором своё мнение. Ваше мнение будет нами учтено при определении победителя в высшей лиге.
(Администрация поэтического журнала "Окна")






Дорогие друзья!
Мой обзор субъективен. Я не филолог, не искусствовед, не тонкая натура с Путиловского завода. Нахожусь в команде редакторов исключительно по блату или по знакомству с Главным редактором «Окон» Сашей, с которым меня связывают давние отношения. По правде говоря, профессиональная литературная критика мне чужда принципиально. Это какая-то придуманная наука. Ни один из великих Русских, да и не только Русских поэтов в Литинститутах не обучался. Как  то Есенина  спросил один критик относительно его стиля стихосложения (ямбы и хореи, я от них…). Не помню дословно, но Есенин ответил, что в этом он ничего не смыслит, но если критикам это интересно, то пусть этим и занимаются, а он, Есенин, будет просто писать стихи, как умеет.  И меня не коробит от рифмы кровь-любовь-морковь, если рифма к месту. Во времена Гомера или Шекспира на это вообще не обращали внимания. Безусловно, в стихах должна звучать музыка, должна быть гармония.  Цвета, оттенки, тени и запахи. Буквальность в стихах- вот что моветон, а не глагольная рифма. Возьмем банальный(или не банальный) половой акт. Маркиз де Сад,  Овидий и Пастернак писали об одном и том же. Но от одного нас тошнит, другими мы восхищаемся (хотя кому как). Порнография и эротика  физиологически- одно и то же. Хорошее стихотворение- это концентрация энергии, мантра, если хотите. Анатомирование стихов- это их убийство.  Техника и мастеровитость никогда не заменят искры божьей. А вот кто как этой искрой распорядится- разговор отдельный. Один зашлифует ее до блеска и, надеюсь, Вы со мной согласитесь, пропадут в стихе эти самые, едва уловимые оттенки и запахи. Другой оставит, как «Бог на душу положил» и будет раздражать тонкие, художественные  натуры недоделками. Я обычно оцениваю ленту стихов. Не видишь автора, не слышишь бронзового звона, а просто читаешь или вчитываешься, если «заденет» и ставишь оценку. Конечно, есть и узнавания. Проект набирает силу, объединяя и вполне состоявшихся поэтов и начинающих авторов. С позволения Саши, я и здесь оценю стихи, а не авторов. Списком.  Я намеренно не стал  разделять обзор на лиги. Что- то в этом делении мне не нравится. Наверное то, что сам пока не «пробился» в высшую лигу. *))
Итак, к осмотру!



1. Отцовские ботинки
Петр Петрушенко 2 
http://stihi.ru/2011/11/25/8970

Мы в детстве все любили щегольнуть
И каждый месяц рост свой отмечали.
Мы, как гармонь, растягивали грудь,
Казалось нам, могучими плечами.

Гордился я, что вот отца догнал.
Его ботинки мне малы и узки.
Гордился я... я просто забывал -
Он отморозил пальцы ног под Курском.

Уже давно я вышел в мужики.
Лежат в альбоме детства фотоснимки...
Но малые отцовские ботинки
Всегда. Всю жизнь.
Мне будут велики.



Простое и очень понятное стихотворение. Спор поколений. Обычно, в новом веке, побеждает поколение «Пепси». Здесь побеждает любовь, готовая пожертвовать амбициями. Вот чего нам сегодня не хватает. Вот в чем Восток опережает нас навсегда.




2. Последний разговор с Петербургом
Маргарита Шмерлинг
http://stihi.ru/2011/10/02/9454

Под крышей облаков - седая туча крыш
И улиц фонари, нарезавшие город
Ломтями площадей с кусочками афиш,
Буханками домов, черствеющими горько...

Гастрономичный взгляд неверен и нелеп,
Но в нём растут давно рассеянные споры.
Ты, Питер - город-смерть, и, Питер, - город-Хлеб.
Кто голодал, как ты, насытится нескоро.

И много лет спустя, - простых, наивных лет, -
На кладбищах блестят всё те же слёзы-р'осы.
Внимательно следит, как продаётся хлеб,
Там, в булочной, кассир, старуха с папиросой,

(Батоны, кирпичи, - осьмушками не счесть), -
И думает, что это - грех из величайших.
Но самый смертный грех - детей слепая лесть,
А ты сполна испил из этой сладкой чаши,

И ты забыл, что кровь сочится из-под ног,
Раздулся и разбух, прекрасный город-боров.
Не больно ли тебе, что не услышит Бог
Слова твоих молитв в молчании соборов?

Из миллионов душ - с какой держать совет?
Кто знал восторг и боль непонятых пророчиц?
А в небе над тобой совсем не этот свет,
И потому твой день едва светлее ночи.

Я - первая в ряду влекомых на убой,
Я плачу от любви, но мне восторг неведом.

Нет, я своей души не разделю с тобой,
Прости меня.
Прощай.
Я больше не приеду.



Город Петра построен на мертвой воде.  И не знаю я про него «Московских»(не в обиду Москвичам) стихов. Это Бах, это Реквием Моцарта. «Ты, Питер - город-смерть, и, Питер, - город-Хлеб.»
Или  вот это:
И ты забыл, что кровь сочится из-под ног,
Раздулся и разбух, прекрасный город-боров.
Не больно ли тебе, что не услышит Бог
Слова твоих молитв в молчании соборов?

Газпромовско- Зенитовский Питер. Хотя в смысле борова Москва далеко впереди.
Но здесь есть тонкий момент: Город-боров. Мантра!  Жирно- самодовольный?
Или все же оскопленный, выхолощенный политическими бл-ми?(Да и нами с Вами).
И сотворив недоброе, бросаем его плыть куда то?
Величественное стихотворение. Благодарю Автора. Он приедет.
 



3. Ночью-то...
Татьяна Пешкова
http://www.stihi.ru/2011/08/28/6684

   ...ночью-то, поди, все кошки серы...
девка, скидавай пропащий вид...
надо-бы поклеить тут шпалеры,
пол покрасить...и - пускай болит
шея у бельмесов безголовых,
а у нас - козырный интерес...
баба Варя выглядит сурово,
но добра, как тысячи "Терез"...
ну-кась, помидоры на крылечке,
мёд в кувшине...эх, а для души:
хлебушек ржаной из русской печки,
чуешь, как он - батюшка - двошИт...
...разлюбил, но ты не виновата,
знаю-знаю верится с трудом...
видишь, что с твоим приходом хата,
рвётся называться - гордо - дом...
счастье не загонишь - справа, слева,
было, а уже - пропал и след...
жизнь в тебе - зерно, росточек, древо...
рОдишь - и поймёшь про "Божий свет"...

...спи покуда, день в сомненьи скором
все слова умножит на дела...

...баба Варя служит волонтёром-
ангелом...с тех пор, как умерла...



И в этом стихотворении кажущаяся простота и не кажущаяся сила.
Наши бабушки- это любовь и терпение. Слава Богу, мне повезло. И я видел настоящих людей.
Да были люди… Богатыри- не мы…





4. По собачьим меркам
Саня Рожков
http://www.stihi.ru/2011/07/20/3676

Старый пес доживает срок.
Скособоченный стал и слабый.
И у кучи непиленных дров
Лишний раз не поднимет лапы.
Погонять вознамерится блох -
Смотришь, тянется задней до
уха.
Но завалится вдруг на бок.
Повернется с трудом на
брюхо.
А ведь раньше растрачивал
дурь.
Цепь, ошейники рвал. Был бы
повод.
Только справишь у вишни
нужду -
Прибежит, переметит снова...
Это третий уже у меня.
Человеческий путь - шесть
собачьих.
И теперь я, его хороня,
Как когда-то навряд ли
заплачу.
Без затейно-прискорбных
забав
Закопаю в леске под дубом.
А потом... Сколько будет собак?
Хоть одну бы еще, хоть одну бы.



Я тоже так меряю Свой год,  Кошкин и Собакин год.
А здесь все просто и вместе с тем, непросто. И собаки другие и мы- другие.
Но неизменная константа я и моя собака.





5.  Колокол
Игорь Царев
http://www.stihi.ru/2008/06/10/1769

Молодой нахал языком махал,
В небесах лакал облака.
Медный колокол, бедный колокол –
Все бока теперь в синяках.
Не из шалости бьют без жалости,
Тяжела рука звонаря…
Пусть в кости хрустит, коли Бог простит,
Значит, били тебя не зря.

От затрещины брызнут трещины,
Станешь голосом дик и зык.
Меднолобая деревенщина,
Кто ж тянул тебя за язык?
Из-под полога стянут волоком,
Сбросят олуха с высока.
Бедный колокол, медный колокол,
Домолчишь свое в стариках...

Отзвенит щегол, станет нищ и гол –
Пощадить бы ему бока,
Но грохочет в полнеба колокол
Раскалившись от языка!
Суп фасолевый, шут гороховый,
Флаг сатиновый на ветру,
С колоколенки на Елоховой
Звон малиновый поутру...

Стихотворение Игоря Царева.
Комментарии излишни. Снял шапку, слушаю набат и не знаю, что делать.
Может, подскажет кто?




6.закончился февраль...
Йегрес Вокашу
http://www.stihi.ru/2011/03/06/5120

Окончена трилогия зимы.
Пора сдавать в архив, присвоить номер...
Февраль пропал, по слухам, даже помер.
А снег лежит,
оставленный взаймы…

…холодная бумага февраля
мелованная ветром и снегами,
свернётся белой птицей оригами,
взмахнёт крылами и…
прощай земля!
Синоптики – вещатели погод
лепечут оправдания устало,
что, дескать, рано…
всякое бывало,
но этот год – такой обычный год.
Проталины –
лишь кляксы теплотрасс
и до тепла весеннего не близко,
и солнце проплывает слишком низко…
Но я вхожу в свой ежегодный транс
и жду весну, как ждать её нельзя,
как наркоман – обещанную дозу:
(Синдром ли это авитаминоза?)
то слёзно умоляя,
то грозя…
И вторя мне, завыли провода,
органы труб печных выводят фугу…
А может быть, полёт рождает вьюгу?
Летит февраль?
На север?..
Навсегда…



Есть у Визбора песня: «Ах, какая пропажа, пропала зима»…
Обычно такие стихи помещают в раздел «Пейзажная лирика».
И мало кто читает эту самую пейзажную. Но здесь скорее душевная лирика.
Акварель. Если этот автор не из Высшей лиги, требую перевести его туда!





7. Церковная мышь
Алексей Ерошин
http://stihi.ru/2007/03/14-390

В церквушке старой
Посреди села,
Худой да ветхой,
Даже глянуть жалко,
Невидимая прочим прихожанка
За службой наблюдала
Из угла.
Едва в церквушке наступала тишь,
И паства,
Возымевшая по вере,
Толпою дружной выходила в двери,
На аналой
Вскарабкивалась
Мышь.
Зверушка кроткая
Бессонными ночами
В церквушке
Находила стол и кров,
Питаясь крохами
Святых даров
И восковыми
Сладкими
Свечами.
И наблюдал
Небесный духовник
С улыбкой,
Как в пылу духовной жажды
Зверушка причащалась не однажды
Потертым переплетом
Книги книг.
Пергаментная гладь
Страны страниц
Приятно пахла ладаном и миром.
Пустынный храм
Казался мыши
Миром,
Наполненным
Сияньем светлых лиц.
Живя и с Богом, и с собой в ладу,
Наивными и круглыми глазами
Глядела мышь
Во тьму над образами,
На странную,
Далекую
Звезду.
И луч звезды,
Волшебный,
Неземной,
Тянулся к мыши всех препятствий между.
И ей казалось,
Лучик нес надежду.
И ей казалось,
Для нее одной.


***
Она преставилась под утро,
По весне,
В пресветлое
Христово Воскресенье.
Ей не было даровано
Спасенье,
Но послана
Незлая смерть
Во сне.
Бесплотной тенью
В бездну отходя,
Прозрела мышь,
Сомкнув земные вежды:
Звезда
Ее несбыточной надежды
Была дырой
От сгнившего
Гвоздя.


Отличный ракурс. В других обзорах сказали уже все.





8. Новый круг...
Татьяна Пешкова
http://www.stihi.ru/2011/09/16/8403

"А тебе в твоем дому
Хорошо ли одному?"
А.Тарковский


..."низкий дом", крылечко, сенцы,
две дорожки на полу,
под расшитым полотенцем -
тихий Боженька в углу...
тесной горницы убранство,
ветхих шторок тонкий лён...
здесь законы постоянства
нарушают ход времён...
память, выставив оценки,
спит не помня о цене,
в старых ходиках на стенке,
у кукушки на спине...
жизнь материи и духа,
то в полёте, то - ползком,
вот и смотрит куковуха -
левым сломанным глазком -
на дрова в пустом чулане,
что забыли дым и чад...
и пружины на диване,
как побитые молчат...
...и выходит: я в ответе
за едва начатый круг...
скрипнет дверь...да брось ты, ветер...
твой обман и мой испуг
перевесит та свобода,
что всегда была простой,
полновесную породу
отделяя от пустой...
выбирая половицы,
ночь отыщет свой маршрут,
и взойдут на небе лица
всех - когда-то - живших тут...



Дома умирают, когда их покидают люди…
Несчастные жители многоэтажек, Вам этот стих не понять.
Спасибо автору. Начну снова слушать свой дом.





9. рыбацкое метафизическое
Стран-Ник
http://stihi.ru/2010/03/09/3159

Ночь - время клёва лунного сома!
Мы в темноте, по-Брейгелевски слепо,
искали реку, сетуя нелепо
на недостаток счастья и ума.
Был этот вечер выкурен, пропит,
забыт и втиснут в застеколье окон.
Свернулось небо в серебристый кокон,
застрявший в перигелиях орбит.
Но, осветив ближайший лес и лёсс,
всё взбаламутив, грузно и весомо,
надеждой растревожив хромосомы,
упало нечто в засверкавший плёс.
Отозвалось безмолвием в груди.
Вдруг прожитое как-то измельчало,
притихло, прогорело, прозвучало
и разлетелось пеплом позади…
И стартовали искры от костра,
как корабли, в бескрайний чёрный космос,
земля вращалась - грандиозный компас,
вновь изрекали вечное уста…
Уха варилась, злились комары,
топорщил сом усищи на кукане,
томилась водка на камнях в стакане
и затаилось завтра до поры,
пережидая буйный лунный свет.
Горчили росы – странное похмелье…
Мы изловить великое не смели…
И нечто тихо пряталось в рассвет.

Это Стран-Ник.  Давно мне знакомый и любимый стих.
Тихий космос. Написано безупречно.





10. Однажды стану я...
Андрей Румянцев 3
http://stihi.ru/2009/04/24/3548

Однажды стану я покойником.
А после, может быть, котом,
Что наблюдает с подоконника
С ленцой во взгляде золотом,
Как вслед за осенью грустящею,
Дождем умывшею дома,
Приходит в город настоящая,
Слегка хрустящая, зима.
Как, параллельно подоконнику,
Проходят в ритме суеты
Другие в будущем покойники
И тоже, может быть, коты.

Я тоже стану котом. Или был им когда то.
Обожаю короткие 3х-4х стопные стихотворения.





11. Дождь московского разлива
Дан Кешон
http://www.stihi.ru/2008/10/28/4065

Дождь московского разлива,
Град ганноверской закваски,
Плачет в пруд о прошлом ива,
Кот рассказывает сказки.

Он и сам почти не верит,
В то, что будет всё нормально,
Он прикован, он потерян
На земле суицидальной.

Соревнуясь с иноходцем
Ходом мыслей иноверца,
Кот, кот-ор-ому zum Kotzen,
Ощущает боли в сердце.

Жизнь течёт несправедливо.
Обрывает с ближних маски
Дождь московского разлива,
Град ганноверской закваски.


Это Саша Крафт. Скромный житель 1й лиги.
И нет у него поэтического лобби..*)
Вот здесь я могу точно сказать, что его упорство принесло плоды. Достойные стихи пишет Саша Крафт. И не так то уж он и Прост.





12. В день рождения Ленина - похороны Ленины
Алексей Ефипов
http://www.stihi.ru/2011/04/23/415

Хоронили забулдыгу -
Ленку с третьего подъезда.
Я открыл тоски бутылку,
И ломтями скорбь нарезал.

Ленке что? Апрель. Комфортно.
Гроб дешёвый, грубоватый.
Я за упокой конфорку
На плите зажёг - лампадой.

Страшно! Гвозди заколотят.
Нет цветов. И без поминок.
Будет лето - на болоте
Соберу венок кувшинок.

Жутко! Спрятаться под простынь!
Звать родителей! Заплакать!
Только сам давно я взрослый,
Только сам давно я папа.

В детстве Ленке гнусно "выкал".
Было и у Ленки детство.
Это мне нажали «выкл»,
Это мне попали в сердце.

Я открыл тоски бутылку,
И ломтями боль нарезал.
Схоронили забулдыгу
Из соседнего подъезда.

Бытово. Трагически. Прошибло электричеством.
Разные главы человека- автора и человека- «героини»(как то героиня здесь не …»
Как непросто остановиться и посмотреть на «реальность».
Или как страус- голову в телек? Там страшно понарошку.
Здесь страшно и папам.




Искренне Ваш, Андрей Данилов(АндА)







От редакции

Если вы хотите сами попробовать свои силы в нашем конкурсе, то ваши стихи вы можете разместить здесь: http://www.stihi.ru/2011/12/21/4546



Перед размещением своих стихов нужно внимательно прочитать правила размещения


С уважением
Администрация поэтического журнала "Окна"



По итогам голосования после 8-и обзоров


в высшей лиге лидируют:

Антон Прозоров http://stihi.ru/2009/12/16/1475           77,8 балла
Хилина Кайзер http://stihi.ru/2010/05/05/8438            76 баллов
Игорь Царёв http://stihi.ru/2008/10/27/2123              76 баллов
Антон Прозоров http://stihi.ru/2008/09/19/537            75,1 балла
Игорь Царев http://www.stihi.ru/2008/06/10/1769           75,1 балла
Клавдия Смирягина Дмитриева http://stihi.ru/2011/07/29/2977  75 баллов
Михаил Свищев http://www.stihi.ru/2011/11/19/4973        70,8 балла
Хилина Кайзер http://stihi.ru/2010/01/08/6349             69,3 балла


в первой лиге лидируют:

Андрей Румянцев http://www.stihi.ru/2009/04/24/3548      75,3 балла
Алексей Ерошин http://www.stihi.ru/2007/03/14-390        74,9 балла
Мария Маркова http://www.stihi.ru/2010/10/12/610         73,9 балла
Ян Бруштейн http://www.stihi.ru/2007/12/24/116           73,4 балла
Дмитрий Мельников http://stihi.ru/2011/11/24/3498        72,4 балла
Алексей Григорьев http://stihi.ru/2010/12/17/3626        70,7 балла
Владислав Сергеев http://www.stihi.ru/2007/11/04/2041    71 балл
Елена Касьян http://www.stihi.ru/2011/07/25/4974         70,4 балла