Мне больше ничего не остается –
Смотреть в окно, обняв твой свитер. Ждать,
Что ты придешь. «Конечно, он вернется» -
Как мантру снова, снова повторять.
Вчерашние метели станут громом,
Что подпевает ласковой грозе.
Гроза вдруг станет ветром невесомым,
Что кланяется утренней росе.
Заплачет осень сладостно, напевно,
Зеленые сережки с лета сняв.
А я все так же буду ждать, наверно,
Твой свитер бережно, молитвенно обняв.
Твой свитер
© Copyright: Женя Сагдеева, 2012
Свидетельство о публикации №112011805024
Свидетельство о публикации №112011805024
Рецензии
