Вот так и рождаются мои стихи...

Ольга Янченко,
 Как рождаются мои Стихи…
 ***
 Читатель мой случайный, ироничный,
 Чтоб не наскучило тебе моё нытье…
 ***
 Позвольте мне раздеться при народе
 В литературном вашем огороде.
 Одёжки мои скинуть не легко,
 Они и скроены, и сшиты далеко
 От нынешних сверх оголённых дней,--
 Я -- об одёжке …О душе моей…
 ***
 Как рождаются мои Стихи?

 Это было недавно. Это было давно. В марте 1977 года. Соседка моя Лиля Богданова только что похоронила своего любимого мужа, полковника ЖДВ Виктора Михалыча. Очень горевала. Замкнулась в себе. Ездила к нему на кладбище через день. Цветы носила, дорожку расчищала. Сын - то их Гриша был далеко от Минска, в Ленинграде учился в Военно-Морском училище. Горе одиночества добивало Лилю. Она уж и на работу устроилась, в страховую компанию. Но дело не помогало.

 И вот однажды, получив от сына письмо с прискорбной новостью военного человека --- не смогу приехать, мама, Лиля Леонгардовна звонит мне, мол, поддержи меня, вдову, в этом очередном горьком визите. Поедем со мной на кладбище к Виктору, всё равно ты тоже теперь… одна.

 Лиля знала, что 1 февраля 1977 года отец моего сына Андрея, курсанта Троицкого училища ГВФ, вдруг снялся с семейного якоря и подался в загул, официально. Ну, я и согласилась на это скорбное путешествие в сторону Московского кладбища.

 Март. Серость, сырость, могилы, кресты. Неприятное состояние, но моё одиночество по сравнению с горем Лили мне показалось чепухою. И когда она, собрав мусор с дорожки, подала его мне: -- "Отнеси, Оля, брось на вон ту общую кучу", я обрадовалась поручению и направилась к указанному месту.

 Как вдруг услышала я истошный крик за спиной: -- Вот кто тут мусорит! А я убирать за тобой не буду! Милиция!
  И огромный набор крепких слов,привычно употребляющийся нашим народом, посыпался на меня...…

 Обернувшись на горластый голос, я увидела толстенную бабу с ведром и метлою, торжественно кинувшуюся в мою сторону. От неожиданности я растерялась, испугалась, прижав к себе охапку мусора, осела на землю.

 Такую ситуацию мне в моём беззащитном положении было уже не выдержать. И одиночество моё опять напомнило мне, что я не почётная вдова, а брошенка, разведёнка...…Слёзы мои, прочно, гордо державшиеся всё это время, вдруг брызнули на охапку мусора.

 В состоянии полуобморока я оседала на землю. Крикливая баба уже стояла возле меня, победно замахнувшись метлою. Лиля была далеко. Спасения ждать было не от кого. Руки мои похолодели.

 Как вдруг со скамьи соседней могилы поднялся мужчина и одним прыжком оказался рядом со мною. Встав спиною к крикливой бабе, он сказал приятным баритоном:
 -- Ну что вы так расстроились? Она всегда и на всех так орёт. Вот мы с вами сейчас всё уладим, подожжём этот мусор и...

 …Спасатель мой достал коробок спичек.
 А я, очнувшись, мгновенно оценив ситуацию , сказала:
 -- Ничего вы со мною уже не подожжёте…И пошла к Лиле.

 В это время над кладбищем прогремел гром и ливень хлынул, как из ведра. Незнакомый мой спасатель, опередив меня, вышел на тропинку, стал отодвигать от меня мокрые кусты, забормотал:
 -- Идите за мной! Я буду вам дорогу торить.

 Тут уж мне совсем стало невмоготу, потому что я увидела себя со стороны всю насквозб одинокую, несчастную, брошенную, не нужную никому и вслух стала говорить зарифмованно:

 Всё равно для меня вам дорог не торить,
 Ни цветов, ни духов всё равно не дарить,
 Нежных нужных мне слов не шептать никогда,
 Не читать мне стихов… Но не в этом беда…

 Лиля подошла к нам. Мужчина что-то сказал ей. До меня дошло только,
 что ,мол, не обращайте внимания, это журналистка, да ещё и стихи пишет...
 …Вы ей что сказали?
 Она сейчас будет искать свой блокнотик и авторучку...
 …Вот, видите, у неё уже новый стих рождается.

 Домой я вернулась на случайной попутной автомашине, вся насквозь мокрая, но с новым творением. Даже не обсушившись , кинулась к пишущей машинке. И полились на бумагу зарифмованные мною новые строчки:

 Но не в этом беда…
 В том беда, что живу, никого не любя,
 И людскую молву про любовь, про себя,
 И про то, как одной неуютно, темно,
 Не приму всё равно, не пойму, не дано.

 Век мне быть ледяной, в январе родилась,
 Сердце снегом полно, жизнь, как миг, пронеслась,
 Мне теперь всё равно. Я прошу вас уйти.
 Никогда и нигде не сойдутся пути.

 Так угодно судьбе, хоть сто раз вы правы,
 Пусть "не вам", а "тебе", всё равно мы "на вы",
 Всё равно для меня вам дорог не торить…
 Я прошу вас понять...…Тяжело говорить…
 ***
 Утром Лиля позвонила мне по телефону: -- Ну всё, Ольга, собирайся замуж!
 Этот дядька с кладбища завтра придёт тебя сватать. На том кладбище могилка его жены, уже два года он туда ходит. И вот…
 Не бойся, доверять ему можно. Он полковник КГБ.
 Я у него документы проверила. Заодно и страховку уговорила оформить.

 Я вспыхнула:
 --Да ты что, Богданова, сдурела!
 Это вот я и вдруг - замуж! Да за чужого дядьку!

 Мне совсем стало плохо.Как это, без меня меня женили, меня дома не было! И взбучку я Лильке такую устроила...

 А в понедельник у центрального входа в Минский Филиал
 Ленинградского Иниститута метрологии и стандартизации, где я тогда подвизалась на должность инженера Общей метрологии для расширения знаний журналиста СССР, меня уже ждал этот незапланированный жених.

 Я, глянув на него, вновь зашептала свои, вчера рождённые в моей несчастной головушке зарифмованные думы про свою долю:

 Я прошу вас уйти
 Никогда и нигде не сойдутся пути...

 Вот так и рождаются мои стихи.
 Однако пути наши сошлися.
 (продолжение этой занятной истории было.
 Если читатель мой случайный неизвестный откликнется на это моё откровение, я продолжу публикацию правды моей очень интересной жизни журналиста от Бога..
 ***
 © Copyright: Яна Ольгина, 2008
 Свидетельство о публикации №2803260275
 ***
 © Copyright: Ольга Янченко, 2008
 Свидетельство о публикации №1803261936
 ***
 Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Редактировать / Удалить
   ***
 Рецензии
 Написать рецензию
 Полковник КГБ - серьёзный мужчина :-) С интересом прочитал миниатюрку...
 Да, забавно бывает со стихами, т.е. с тем как они рождаются...
 "когда б вы знали из какого сора "...
 Гена Герасим   14.02.2011 10:04   •   
 ***
 Добавить замечания
 Да уж, из такого кладбищенского мусора  тогда родилися мои горькие думы...
 Ольга Янченко   14.02.2011 13:04 .
 ***


© Copyright: Ольга Янченко, 2011
 Свидетельство о публикации №11108071419