Какой-то ген селится в тело
и, отрывая от родных,
Уносит нас в тайгу в апреле,
ко снам. До заморозков в них.
Он без остатка поглощает
тебя, и станет смыслом "Я",
Он как душа, что улетает,
Влюбившись, в шорохи дождя.
Так, ты становишься тропою,
Приняв тайги, простой закон,
Забыв, что так уж ген устроен,
И ты, тем геном подчинён.
Но вот сносились механизмы,
Хоть ты тайге, всё так же рад,
В дорогу смотришь через призму,
Переплетений дней и дат.
Как нам найти противоядье,
Забыть про ген, свою тропу,
Жить помаленьку, кошку гладя,
Смотря на внуков суету?
17. 01. 12.
Ген бродяги
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112011703111
Свидетельство о публикации №112011703111
Рецензии