Сказка

Когда-нибудь, обещаю, я напишу сказку. Про тебя и меня. Про то, что нас окружало, вдохновляло и разбивало душу вдребезги. Там будет всё, как ты любишь: ни капли лжи и миллиарды полутонов тьмы из бездны. Там не будет солнца — прости, я не помню, как писать о нём. Да и к чёрту эту захлёбывающуюся своим превосходством, безжизненную лампочку! 

В моей сказке обязательно будет Луна — живая и холодная, укутанная тонкими паутинками стонов скрипки Вивальди, Императрица со своей тысячеглазой свитой из звёзд. 

Я обязательно вспомню всё то, что между нами было: капельки крови на холодном железе и едко-солёную влагу, бессильно стекающую по щекам. Вспомню ночи без сна и долгие часы матово-психопатического забытья, когда уже, вроде бы, надо проснуться, но мозг упрямо шлёт все желания нахер. 

Когда-нибудь я соберу свои мысли, эмоции, мечты, что рухнули, так и не сбывшись, и вылью их все на бумагу. Я не знаю, что из всего этого выйдет. Может быть, это будет даже не сказка. Может быть, грянет органом реквием, в котором каждая выстраданная буква — это тихо шепчущая нота. Не знаю. Но я обещаю тебе: когда-нибудь я обязательно сделаю это. Я напишу и тебя, и меня. И конец будет что ни на есть счастливым. Ведь в итоге всё равно все умрут. Все. Абсолютно. И мир вздохнёт с облегчением. И ведь это так здорово, правда, любимая?