Колкий август стучится в окно.
Пеленою окутав дома.
Ты пришёл, но не так давно,
Твоё сердце моя тюрьма.
От избытка искрящихся чувств,
Словно принтер печатаешь ложь.
Так красиво. Но я боюсь.
Счастье скалится: - Да, похож.
Этот мир от меня устал.
Он смеётся и бьёт под дых.
Словно острый и злой оскал,
Вперемешку славянский миф.
И оттенки чужой Москвы,
Ветры воют, траншеи рой.
Дотянуть бы мне до весны...
И промыть этот старый гной.
Вся душа поростает мхом,
Будни серы, давай без слёз.
Возвращаешься в милый дом,
Весь опухший от сотни ос.
Агитация, шум, порыв.
Не сумеют меня спасти.
Эти маски дрожали. Взрыв.
И сжимали мои вискИ.
Человечность... Так где же? Ну?
Грань безумства, и грань себя.
Разветвляюсь, но не рискну,
В суматохе добыть огня.
В голове
© Copyright: Ирина Бобкова 2, 2012
Свидетельство о публикации №112011607133
Свидетельство о публикации №112011607133
Рецензии