Почему?

Говорят, что дети лишь "почему"
Задают о всём неустанно взрослым.
Я вот выросла, а моим вопросам
Счёта нет, как прежде. Я не пойму,
Почему мы ставим всё на поток?
От сплошных обид у меня оскома.
Почему в выходные тебя нет дома?
Почему мой мир всегда одинок?
Почему мне проще молчать о важном,
Слыть приверженкой аскетичных мер?
Почему мы - люди из разных сфер,
Почему мы лишь на словах отважны?
Почему я так ненавижу ложь,
Не терплю нечестного, злого взгляда?
Почему мне важно, чтоб ты был рядом,
Если ты и сам того не поймёшь?
Почему мы верим чужим словам,
И притом охотней, чем нашим чувствам?
Почему так часто бывает пусто
Слишком занятым и спешащим нам?
Почему мы отданы суете?
Почему мы преданы вечной гонке?
Наше счастье молча стоит в сторонке,
Пока мы пытаемся всё успеть.
Почему мы злы и скупы в словах?
Почему наш отдых всегда с попойкой?
Жизнь проходит между столом и койкой,
В нервах, неурядицах и делах.
Почему нас давит какой-то страх,
Всем известный, мало кому понятный?
Что мы можем и не прийти обратно,
Стоя на пороге с ключом в руках.
Почему я это сейчас пишу,
Почему мне сон не дороже слова?
Почему тебе всё прощаю снова?
Почему люблю тебя, как дышу?
Миллион докучливых "почему"...
И, на вряд ли, будут на них ответы.
Что за люди странные мы, поэты?
Задала б вопрос этот, но кому?