Человеку - человеческое

Да, я – яблочко-то с гнильцой.
Нет во мне божественной власти.
Только я не плюю в лицо
тем, кто счастлив собственным счастьем.
Не из трусости не плюю –
да и что мне за это будет?
Просто боль своего «люблю»
человек не плевками студит.

Да, я – слабости смутной топь,
третий глаз мой весь в миопии.
Я стократ разбиваю лоб
о бетон стереотомии.
Мне не будет молиться поп,
призывая каяться паству.
И на мой рассечённый лоб
не прилепят геройства пластырь.

Но не буду по головам
даже к Свету взбираться. Стыдно.
И кричать, будто я права,
если правды моей не видно.
Он ведь, помнится, говорил,
что придут ещё лжепророки.
Реки крови, реки чернил
образуют писаний строки.

Тыкать пальцем: «Он – вот! Нет – вот!»
будут тысячекратно люди.
Но когда он и впрямь придёт,
толкований иных не будет.
Потому что он сам есть Свет.
все иные – огни Иуды.
Я не знаю, придёт ли, нет,
Знаю, что не пришёл покуда.

И покуда он не пришёл,
и трубач не сыграл небесный.
Что здесь плохо, что хорошо,
не тебе бы решать, любезный.