Покуда жили руки,
Сквозящие сквозь ливень,
Сквозь колокола звуки,
Смиренны и слезливы,
Пока жила надежда,
Что это не фатально,
Слова метались между
Неведеньем и тайной.
В них то мольбы звучали,
То «динью» колоколец
Разжалобить пытались,
Покорны Высшей воле.
Но тщетно выпросталась
В молитвенном сплетенье
Смертельная усталость,
Несущая смиренье.
Рок став, стопой кинжальной
На пальцы детской ручки,
Роняет обещанье
Не долго грешных мучить.
И в ослепленье алом,
Узнав, что нет надежды,
Рвут руки одичало
Смирения одежды.
И погружаясь в небыль,
Влекомы Божьим жезлом
Плюют уста в ад неба
Расплавленным железом,
Своим надрывным пульсом,
Своей предсмертной песней,
Что страшным богохульством
Несется в поднебесье.
Цикл Чюрленис. Потоп
© Copyright: Александр Беляев2, 2012
Свидетельство о публикации №112011503125
Свидетельство о публикации №112011503125
Рецензии