Письмо от Мамы

 Письмо от мамы

Накормит и напоит,
Уложит спать, Родная Мать.
И надо должное отдать
Терпенью, силе воли.

И целый  день заботы,
И с нами дел, невпроворот,
Так каждый день, из года в год.
Всё суета, хлопОты.

Нужда, и голод были
Незваным гостем среди нас,
Но вот пришёл разлуки час,
И в нас сердца остыли.

Давно письмо писали,
Всё некогда, всё суета.
Нам пишет чаще мать всегда,
В гостях и не бывали.

И получаем все мы,
Однажды длинное письмо,
Оно из детства к нам пришло –
В нём мать писала с гневом –

Вы что же, дочка и сыны?
Во поле вырастали?
Не разгибала мать спины,
Меня, как праздник ждали.

И на своих, давно, ногах.
И побрели по свету.
Забыв отца, забыв про мать,
Ни слова для привета.

Отца давно в живых уж нет,
Стара и одинока.
Смотрю я почтальону в след,
Не вы – а он жестокий.

В почтовый ящик лишний раз,
Я загляну с надеждой.
Слезу смахну, с усталых глаз,
И жду письмо, прилежно.

А в день, когда от вас придёт
Оно, то пёс дворняга –
Скулит и лает, как зовёт –
Мол, от детей, бумага.

Ах, есть письмо, ну славен Бог.
Поёт моё сердечко.
Его читаю в один вздох,
А после, бесконечно.

И вечером, сажусь ответ
Писать неторопливо.
Зажгу настольной лампы свет,
А на душе, тоскливо.

Прощаю дочку, а сыны?
Родную мать забыли.
Забыли? Как среди зимы
В холодной хате стыли.

За сухостоем собралась,
А в поле – круговерти.
Не испугалась, ведь для вас,
Хоть голод, но -  согреты.

В ногтях и пальцах кровь и боль,
Бурьян – холодный, жгучий.
Почти без сил, пришла домой,
Так голод нас замучил.

Только усну, и вот заря,
Спешила на работу.
За вас, Всевышнему молясь –
Поесть, была забота.

Потом немного подросли,
Чуть -  чуть, а легче стало,
Когда отцы, с войны пришли,
И вовсе полегчАло.

Да разве можно эту жизнь
Всю вспомнить на бумаге?
Мне взгляд ваш детский не забыть,
От голода, писк слабый.

Отец давно в могиле спит,
Так чтите мать живую!
И упаси Бог, пережить
Как в детстве, жизнь такую.

Ну, вот и всё, пусть Бог хранит
По жизни, вашей мирной.
Я высказала боль обид.
Чтоб вам, да стало – стыдно.

Хлебнула горя через край,
Его на всех хватало.
Та жизнь, не то, что нынче – рай!
А нам всё мало, мало…

Не нужно помощи от вас,
Пишите – как живёте?
Идут года, пробьёт тот час
Плоды свои, пожнёте.

Простите дети за письмо,
Иного не писалось.
И из души пришло оно,
Слеза не раз, являлась…
 Ваша Мама.
--------------------------------
Увы, нет адресата, чтобы дать
Ответ.  Май 1982 г.