Старый Новый Год неуклюже на землю упал,
Закашлялся он удушливым кашлем.
Ну, что, дождались меня, - икая, сказал,
И по снегу зашлёпал хромающим маршем…
Что-то есть нафталиновое тут в русском быту,
Столетье скоро по-новому минет…
А мы тянем эту пьяную суету,
Забыв, откуда это взялось и в помине.
По-старому
© Copyright: Владимир Усанов, 2012
Свидетельство о публикации №112011400921
Свидетельство о публикации №112011400921
Рецензии