Карика-Турист

На чайных плантациях свет звезды,
Застигнутой мною врасплох.
Как много ненужной воды
Лежит на поверхности слов:

Какой-то смешной реализм
В каком-то незыблемом сне;
Карика оставил туризм
И начал творить о войне:

  Штрих, –
и «нет» обращается в «да»,
Штрих, –
и мир поделён на двоих,
Штрих, –
и я не иду никуда,
По пути проживая себя,
Проживая свой штрих.

Когда я был пьяным огнём,
Карика не знал обо мне.
Я тоже не ведал о нём
В грезе о троянском коне,

Но время, которое миф,
Шагнуло куда-то вперёд, –
Я сделался слишком игрив
С безумным Карикой, и вот –

Штрих, –
и «нет» обращается в «да»,
Штрих, –
и мир поделён на двоих,
Штрих, –
и я не иду никуда,
По пути проживая себя,
Проживая свой штрих.

Моё дорогое тепло
В каких-то нелепых руках. -
Прости, просто что-то нашло,
Прости, я люблю тебя как
   Люблю, –
Но, знаешь, Карика творит,
Порой преломляя меня;
И если очаг не горит,
То это не ты и не я. –

Штрих, –
и «нет» обращается в «да»,
Штрих, –
и мир поделён на двоих,
Штрих, –
и я не иду никуда,
По пути проживая себя,
Проживая свой штрих.

Зима – весна’ 96