Кухонное

У тебя на руке – кельтский рисунок хной,
Хоть пора бы уже и это перерасти.
Глянешь вниз ли, вверх – молочное сукно.
Высунувшись по пояс, жадно дымим в окно.
Я в такие моменты сжимаю тебя в горсти

И держу, надеясь на магию лунных фаз,
Непогоду, дорожные знаки, парад планет,
И твержу себе: девочка, это такой здесь джаз,
Просто Бог еще не придумал, кем сделать нас
На ближайшие, скажем, десять-пятнадцать лет

Друг для друга. “Для друга” – чувствуешь, как звучит?
Напыление, обыденность, полутон,
Словно кто-то на полку в прихожей бросил ключи
Или звякнул полным карманом мелочи –
Вроде, что-то послышалось, произошло, но что,

И теперь этот ломаный ритм обыграть как?
Под какой размер впихивать не начнешь,
Обнаруживается лишняя строка.
Мы идем по самому краю, два дурака,
И несем ерунду – величайшую из нош

Через десятилетие с расчетами на невесть
Что, вся жизнь – через край, черпание решетом.
Знаешь, как это было? В принципе, как и есть:
Два кольца, два конца, поезд отходит в шесть,
Кухня, ты и в наушниках старый хрипатый Том.