Девять-сорок

Год прошел... Очищу почту.
Раз – и нет всего, что было.
Если б прожитого очерк
На бумаге сохранила...

Если бы так – то было б лучше:
Память, хрупкая натура,
Рассказав о том, что мучит,
Все сдает в макулатуру,

Забывает дней прошедших
Цвет и запах, свет и морок...
В круговерти сумасшедшей
Жизнь проходит... Девять-сорок.


Рецензии